Estar vivo. Ter de render alguma homenagem ao céu, manter-se sobre os pés. Temer a escuridão da terra, baixar os olhos. Morrer para si e para o outro. Manter o organismo operante. Rastrear o desejo pelo corpo. Como se fosse passado, como se fosse a juventude perdida num jardim suspenso. Controlar o vício do prazer. Deixar que apenas o coração esteja, teimar na respiração. Descansar as horas no leito babado. Acreditar que o amor é amanhã e depois esquecer. Orar pelo simples medo. “Onde está, senhor? Onde estará o que me condena e redime?” Ser fio só, luz veloz universo frio adentro, procurando um deus para se render. Criar Deus na simples pronúncia de um nome. Nomes milenares em faces de anjos que beijo quando calo todos os nomes de deus. Ser bicho, osso erguido, pó soprado. Ser a simples Criação na esperança de um sonho sem seitas, seiva errante entre concreto armado. Estar vivo num cruzamento, atar olhares, catar juras. Entregar recados da espécie. Calar agora.
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